Она такая, как...

Она, как смесь нектара и полыни, 
С тончайшим вкусом коньяка и мяты, 
Переплетенье судьбоносных линий 
С экспрессией июльского заката… 

Как лунный свет, уснувший на ладошке, 
Под шёпот звёзд с мечтами в час полночный… 
Сама своя… свободная, как кошка, 
Которая по крышам бродит ночью.

Порой Она — мудрёная шарада, 
Разгадывать которую не просто;
Порой сама не знает, что Ей надо, 
Поскольку нет ответов на вопросы…

Она, как эхо самой лучшей песни, 
Что с юности душа забыть не может… 
Как светлый праздник, зыбкость слова «если...»
Прохладных пальцев трепетность на коже...

Чуть уловимый запах незабудок... 
В глазах янтарных лучики играют… 
Не женщина, а фея… просто чудо!
Таких, наверно, в жизни раз встречают.

Её постичь, как космос, невозможно; 
И не удержишь, как туман рассветный… 
С Ней так легко…  но иногда так сложно...
А без Неё — жизнь полный штиль без ветра.

Она, пройдя по кромке чьих-то судеб,
На цыпочках… легко… как ветер в мае,
Ушла в закат… Другой такой не будет… 
Но это слишком поздно понимают.