Балаганчик...

В спячке серые, дремлют в бетонной хрущёвской берлоге,
занавесив экраном безумный пугающий мир,
разделённый на части неравные барской эклогой,*
но и те, и другие -  всего лишь окопный гарнир.

Просто каждому  разное время. Причём не от бога.
Переполнено небо и дымом, и плеском огня.
Сохрани меня, ангел, и тех,  кто так дорог /немногих/,
 кто печальную истину молча и мудро хранят.

Прикрывая глаза онемевшей от гнева ладонью,
мы восходим душой на угарный  вселенский костер.
Мы освоились. Нас не водою обмоют, а кровью -
кто-то в списке небесном досрочно нас вытравил, стёр.

Всем привычно менять постаревших кумиров на новых:
то нам  ангел кумир, то глумливый расчётливый  бес...
Потому-то  и серы, что верим в экранное слово,
в то, что каждый убитый -  героем на небе воскрес.

Зло - не кровь, пропитавшая землю... И даже не сера.
Не рога... Не копыта....Всего лишь бездушный экран,
подменяющий истину пламенной ложною верой
в  то -  чего не случится...Спектакли даёт балаган.

*Эклога - свод законов