Напоследок ещё чуть-чуть...

Напоследок ещё чуть-чуть, но об этом
надо точно сказать, распрямив осанку:
"Да, я тоже считаю себя поэтом!"
Пусть понарошку, пусть наизнанку.

Да, я поэт, но цена мне – драхмы
пустота на столе меж стакана водки
с отсутствием собеседника в углу у ванны,
одиночеством, скоропостижнувшимся  от чахотки.
И ведь правда, стих мой похож на плесень,
плачь потолка, стены – поползет на кафель;
на остановку сердца, надрыв аорты, осколки песен
из глотки несущихся, в сущем –  факел.
Только ль может поэт быть никому не нужным,
неизвестной причиной, пространством тени,
слепком вещей, следом за ним грядущим?
Может ли, чтоб и мои глаза тем горели
глаголом, синтаксисом, геометрией слов,
физикой последовательности в апогее хаоса
предложений, ящиком Пандоры из языков?
Может ли? что от меня останется
после смерти – тот же порядок букв?
сумма памяти бреда, галлюцинаций, что видел
и записал однажды. Энтро;пия тоже звук –
шуршание листа под рукой и рассветный Питер.

Да, может быть, ошибаюсь, так что виню заранее
всё, что мною является, что объявил поэтом.
Но дайте и мне стихи покласть на заклание!
Пусть наизнанку, пусть понарошку, пусть напоследок...

Немель, 2021