Маргарита

**
На черной клеенке, на грубом картоне
Писал он картины в духане, в притоне.
За труд свой он денег не часто просил,
Чужим и знакомым он сердце дарил.
Любили все Нико, и ждали повсюду.
В своем чемодане носил он этюды.
Бродяга-художник, был вечно в дороге,
Без ужина часто, но жил без тревоги.
Не знавший заботы и живший без ласки
Любил больше жизни он кисти и краски.
Устав от работы, он делал привал,
Людей и животных всегда рисовал.
Вот беленький ослик везет седока,
Средь гор по порогам струится река.
В горах водопад, там пасутся олени.
Святой опустился у свеч на колени.
Там сено скирдуют, тут песни поют,
Вот вывеска - пиво у пальм продают.
Картины его словно детские сказки-
Кавказ седовласый в цветастой раскраске.
Картины хранит галерея в Тбилиси,
Там место нашлось и любимой актрисе.
Ей птички садятся на круглые плечи,
И луг зеленеет, где время под вечер.
Что делать не знает теперь Маргарита,
Художника сердце отказом разбито.