Двухсотый...

Двухсотый... Скрыта цинка серость
Под шёлком цвета васильков.
Незримо чувствуется бренность
В печальной яркости венков.

И слышен голос приглушённый:
"Как извелась-то... Не узнать..."
От горя взором отрешённым,
В толпе защиты ищет мать.

Ладонью гладит гроба крышку,
Безумен взгляд и скорбен вид...
А рядом лет пяти мальчишка,
Прижав портрет к груди, дрожит.

Чуть слышно шепчет:" Папа,где ты?
Ой, папка.., папка, страшно мне...
Смотри, тебе сберёг конфеты -
Их не дают ведь на войне.

Твой "Степ" любимый.., самый, самый...
Подаст к столу бабуля чай,
Пирог спечёт с клубникой мама...
Ты только, пап, не умирай..."

И плачет мальчик,
             стонут люди -
Ребёнка взгляд, как небо, чист.
"Мий внУчик, пИдэм.., бУдэ, бУдэ...
ПолОж канфИтки... БАтько съисть..."

Смахнув с лица слезу скупую,
Дед поднял на руки мальца...
Он помнит ТУ войну, другую,
Что забрала его отца.

Вот забрала теперь и внука.
Как с горем справиться, с бедой?
Остаток жизни, просто, мука -
Погиб внучок, а он живой...

Двухсотый груз из Украины -
Станичник наш - он наш Герой...
Луганск в огне,
             Донецк в руинах -
Там был Его последний бой...