Летела пуля мимо тела
и мимо нежных русых кос,
летела пуля и свистела -
сквозь снег, весну и сенокос.
Солдаты гладкие патроны,
вгоняли в ствол, стрелял металл
и гильз несчитанные тонны
по миру щедро рассыпал.
Но пули - все!- летели мимо,
смертельною - была одна -
и вездесуща, и незрима,
нигде никем не учтена.
Ее интриги царедворцев,
за-ради выгод и идей,
по миру гнали, застя солнце,
жизнь отнимая у людей
Она как будто выстригала,
косила, вырезала всё,
что по пути ей попадало
под скоростное остриё.
Зигзагом, прямо, по спирали,
быстрее света в сотни раз...
И миллионы погибали,
травою скошенной ложась.
Одна любовь могла счастливцев
своей молитвою спасти -
и огибала пуля лица,
чуть отклоняясь от пути...
Вот и сейчас летит упрямо
в любой момент, в стране любой,
смерть, измеряемая в граммах,
на фоне дали голубой.
Летела пуля...
© Copyright: Михаил Тищенко Избранное, 2023
Свидетельство о публикации №123012900452
Свидетельство о публикации №123012900452
Рецензии