Я блуждал по телефонным проводам,
припадал к оголенным нитям,
по ту сторону – города
реагировали на события
в жизни нашей, моей и твоей,
обещая вернуться, прощались,
лишь шум моря да ясность полей
в раковине мозга сращались.
И не тушью тушил я пожар,
возникающий в краешке глаза –
будто ржавчиной капал, как кран
в повороте любимого таза.
Но то лирика, капля дождя,
что в сношении с мокрым асфальтом
сгорала по форме лица
твоего. В обрушении серванта
на пол виноваты мы оба,
там все общее – хрусталь и носки
и, конечно, вопрос циклопа:
Кто такой ты? – Никто, прости.
Это было все, правда, январь или март,
платье в клеточку, а может сорочка,
ты почти что жена, я почти тебе брат,
но не втиснуть, не вытянуть строчку,
чтобы ямочку, веко заполучить,
воскресить те давнишние дали.
Может, просто не надо было любить,
чтобы не предавали.
Немель, 2021
Площадь Маркса
Я блуждал по телефонным проводам...
© Copyright: Константин Немель, 2023
Свидетельство о публикации №123012807304
Свидетельство о публикации №123012807304
Рецензии