Не заважит… Всё не важно…
Так ли этак - всё равно.
Ксерокопией бумажной
жизнь проходит стороной.
Через сердце не пролазит -
заминает, словно лист.
Дождь с утра на Светлый Праздник…
Что не так? Угрюм и мглист
снулый день… Свеча в Сочельник
еле теплится… коптит.
Панацею от стечений
обстоятельств мой пиит
в Зазеркальях ищет тщетно -
ни намёка! За плечом
в старых стоптанных штиблетах
тени шаркают молчком,
а когда под нос бормочут, -
по губам читаю: брань, -
звук гундосый, как из бочки:
«Экий ты… чудной… баран».
Амальгамы пыльный триптих -
старомодное трюмо.
Три седых небритых типа -
на душе у всех темно.
Сочельник
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2023
Свидетельство о публикации №123012805956
Свидетельство о публикации №123012805956
Рецензии
