Смерть добреет с каждой ночью,
каждый новый день, длинней.
Что она от жизни хочет,
знают кончики ветвей
старой вишни у забора,
где отпел её мороз,
и лишил живого взора
под печальный звон берёз.
Смерть уже впадает в детство
и дряхлеет с каждым днём,
как цыганка по соседству,
ту, что баловал рублём.
Но морозными ночами,
как с глотка вина, она,
поведя слегка плечами
вновь прекрасна и стройна.
Снова прячет нос от стужи
в сено жалобно барбос,
застеклили ветры лужи
и она идёт вразнос,
из сугроба забирая,
жарким холодом маня
в свой шатёр, стыда не зная,
чёрных глаз не отводя,
загулявшего скитальца.
И ему, в лучах зари,
щёки белые ласкает,
где алеют снегири.
Снегири
© Copyright: Кашуцкий Леша, 2023
Свидетельство о публикации №123012708278
Свидетельство о публикации №123012708278
Рецензии