Март

Я не ведал морей оваций,
и грустил, на худой конец,
уже лет - мимолётных - двадцать,
заключённый в своей броне.
Лёд трещал, лишь задетый пальцем,
приливая слезой к глазам.

Я глядел, как теплело в марте,
и боялся оттаять сам.


Рецензии