Одно холодное окно.
Снаружи –
дюже кружит стужи.
Пейзаж поруки ледяной,
где пафос бытия
нарушен.
Плывет машина вдоль берез.
Да что машина?
Ты ли с неба?
Здесь хлопья снега вроде слез,
а наши жизни
вроде снега.
Куда-то катится пятно.
А то... похоже... словно...
стерто.
Дома покрыты пеленой –
лишь, словно жабры, дышат
стекла.
Шестнадцатиэтажный дом.
Шестнадцатиэтажный дом,
по что так гладок и суров ты?
Мое окно
с твоим окном
глядят неробко и неровно.
Пустое небо. Ничего
осталось чем-то светло-серым.
Как будто кто-то на него
низвергнул рухнувшие стены.
Ни зги, ни взгляда из стекла.
Свет фонарей с высоким станом.
Да прячет бледный лик Земля,
на грудь накинув белый саван.
И дом за ним и глух, и нем.
Полутонов холодных струи.
Его, быть может, вовсе нет.
А, может, я
не существую.
2023
Окно
© Copyright: Боря Красных, 2023
Свидетельство о публикации №123012705162
Свидетельство о публикации №123012705162
Рецензии
