Таки, не оклемался, но пишу.
А что поделать - слово, как наркотик.
Забросил ЛСД и анашу,
И про анисовку забыть не против.
Оставил бы и сон, и аппетит,
Врача, плечо и медсестрёнку Глашу.
И даже электричество в сети.
А что? Пускай электрики попляшут.
Пишу... "Я Вам пишу, чего же боле..."
Да, кстати, о болячках. Верь - не верь,
Пока рифмую, отступают боли.
В окно ли или в запертую дверь?
Не знаю, врать не буду, больно надо.
Хотя не надо "больно" - подождёт.
Пока Пегас разгуливает рядом,
Я, может быть, для творчества рождён.
А что? Не ради же "поспать-покушать",
"Увидеть что-то, тут же умереть!" ?
Ну, да, конечно, не Есенин-Пушкин...
Ну, разве что, совсем чуть-чуть, на треть.
Загнул. Поменьше. Хоть в подмётки, ладно.
Зато новокоина не прошу...
"Я вам пишу...", мне больше и не надо...
Всё, закругляюсь - тут какой-то шум.
Моё лекарство
© Copyright: Игорь Кутузов, 2023
Свидетельство о публикации №123012701535
Свидетельство о публикации №123012701535
Рецензии
Лена, ну я же самый скромный в мире лирик :)
И, конечно, ПРИВЕТ!
Игорь Кутузов 28.01.2023 12:56 Заявить о нарушении
И, конечно, ПРИВЕТ!
Игорь Кутузов 28.01.2023 12:56 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.