Цветы прикосновения не терпят...
Я не люблю цветы в графинах и стаканах,
Когда их срезали безжалостно ножом,
Мне кажется ОНИ горят огнём,
И их нектар, как кровь сочится в ранах....
Люблю природы я естественный простор,
Где травы шелестят, как трепетные струны,
Где дерева ведут неспешный разговор,
ГДЕ ВСЕ ЦВЕТЫ СВЕЖИ И ЮНЫ.....
Так и любовь, пока она в начале
И скучный быт не беспокоит суетой,
Она живет без грусти, без печали
И радует нас яркой красотой.
Но вянет цвет и чувства холодеют
И вот уже опали лепестки…
И страсти не горят, а только тлеют
И сердце чаще изнывает от тоски.
И так порассуждаем о любви,
Не мало в ней имеется понятий,
Она порой, как краски летних платий,
Ну а порой, как пляски на крови.
Но что об очевидном рассуждать,
Любовь способна тоже умирать…
Вроде как сонет...
© Copyright: Василий Востряковский, 2023
Свидетельство о публикации №123012701156
Свидетельство о публикации №123012701156
Рецензии