Что по душе, порой не знаем:
Гроза, метель иль жизни штиль.
Себя находим и теряем.
Так день за днём всё водевиль.
Порой размеренно шагаем.
И вдруг щелчок - а там фитиль.
Бывает просто мы страдаем:
Уж слишком прозаична быль.
И от себя тайком сбегаем:
Не сосчитать душе всех миль.
И по дороге собираем:
Увы, не розы, а... ковыль.
Ковыль
© Copyright: Виктория Быкова Вб, 2023
Свидетельство о публикации №123012608812
Свидетельство о публикации №123012608812
Рецензии