Мечта поэта

Уже не пишутся стихи,
И рифмоплётство надоело,
Да и не ловко за грехи,
Что лира раньше вам напела.
Теперь уж незачем искать
Слова крылатые-земные.
Как в пазлы рифмы подгонять,
Стихи слагая роковые.

Растаяла, как снег, свеча
На старом добром канделябре.
Спокойно спится по ночам,
Весна уж не волнует в марте.
Исчезло лёгкое амбре,
Что вдохновение будило.
Перо истёрлось «под каре»
Да и чернильница остыла.

Нет ярких песен по утрам,
Восторга нет; воображенья.
Притих глагол по вечерам,
И «золотого нет сеченья».
Всё растворилось в бытие –
От славословия до дури.
Бесцветным стало житие,
Как не видать «в стакане бури».

И вновь все серо, как зола,
Бессмысленно – раз нет интриги.
Куда-то делась голова,
Попрятались куда-то книги.
На всё наложено табу,
И лира не звучит отныне.
А те безликие: «Ау!» -
Глас вопиющего в пустыне.

Но более так жить нельзя!
Поэт об этом точно знает.
Пора налить в бокал вина!
Он вместе с Музой загуляет.
По телу разольётся жар –
Душевный, добрый, благотворный.
И выдаст «на гора» нектар,
Его таланта  – дар природный.

Польётся тихий разговор, -
Слова и действия рифмуя.
И отменён уж приговор,
Надуманный поэтом всуе.
Как кони мысли полетят,
Подобно чудотворной прыти.
И вновь в поэте зазвенят
Стихов серебряные нити.

А много ль надо для стихов -
Любовных, сладостных сонетов?
Всего то - чтобы стих был нов,
Чтобы делился на куплеты.
Плесните в стих бокал вина,
Душевной думою согретый.
И чтобы Муза та была:
Ночная лань – мечта поэта!
                26 января 2023