Уличный музыкант

Песня

То ли в Риме,  а  то ли в Париже,
Может быть, в Лиссабоне – везде,
Где толпой равнодушие движет,
Кто-то к небу  ладони воздел.

И фигура одна проступила,
Рассекая слепую волну.
И толпа замерла, обступила,
Будто вся оказалась в плену.

Какая-то нелепая картина,
Что не вольётся в нынешний аккаунт.
На маленьком и грустном концертино
Играет у дороги музыкант.

Играет не порывисто, не яро,
А тихо, как и надо для души,
Без этого просящего футляра,
Куда летят несчастные гроши.

Где полоски движением вашим
Управляют,  стоит пилигрим.
И по-клоунски он не раскрашен,
Потому что отсутствует грим.

Вы такого бы не полюбили,
Если  души давно не парят.
Но застывшие автомобили
Об обратном  уже  говорят.

И  всё ломает странная картина,
Что не перечит разным языкам.
На маленьком и грустном концертино
Играет у дороги музыкант.

Есть имя у такого экземпляра,
Что будто в заколдованной тиши
Не служит приложением футляра,
А дарит всем сокровища души?

Не смычком по старинной манере
Нажимая на чувственный ком,
Как раскрыл он волшебные двери
В инструменте нехитром таком?

Может быть, пешеходную зебру
И покроет со временем мох.
Видно, ниточки с неба на землю
Протянул к этим кнопочкам бог.

Такая повседневная картина,
Господнего творенья вариант.
На маленьком и грустном концертино
Играет у дороги музыкант.

И что у многих попросту плаксиво,
Когда, не глядя, мимо проходи,
Ему даётся чисто и красиво,
Как лёгкое дыхание в груди.

Барышами  наполнит  Ганзею,
Но душа  у  банкира скупа.
И вращает лишь музыка Землю,
На которой застыла толпа.

Есть какая-то сила искусства,
Эту силу планетной оси б,
Чтобы жили высокие чувства,
Чтобы голос вовек не осип.

Толпа не переменится, конечно,
Её ответ – обыденный цейтнот,
Что раскидает слепо и поспешно
Туда, где нет ни музыки, ни нот.

Со временем размоется картина,
Оспорит ли её философ Кант?
И пропадёт куда-то концертино,
Куда-то удалится музыкант.

2022