Зачем тебе мои зароки,
Моя осенняя печаль?
Пишу опять сухие строки,
Признанья наспех, невзначай.
Попутно ем омлет с грибами,
А за окошком дождь грибной.
И превращается в гербарий
Любовь, засушенная мной.
Стихи, как детские игрушки.
И им цена — всего алтын.
И мне бы вспомнить — ай да Пушкин.
Потом добавить — ай да...сын.
Но не стихает дождик этот,
Ручьи бегут за нитью нить.
И в томик вечного поэта
Цветок любви не уместить...
И снова путаются мысли,
И вечер вновь конём гнедым.
И не подвижен, коромыслом
Дым сигаретный, сизый дым...
Цветок Пушкину
© Copyright: Вадим Анатольевич Хаустов, 2023
Свидетельство о публикации №123012600571
Свидетельство о публикации №123012600571
Рецензии