Писать убого, некрасиво,
Людям здесь пофиг, всё равно,
Ведь им важнее речи тёмных,
Чем правда светлая жестка.
Людям полегче не чего не видеть,
Чем правде в глаз смотреть сполна.
Легко поныне,
Врать нам без разбора,
Чем правду матку говорить,
Ведь кривда легче нам даётся,
Чем истина нам приоткрывает дверь.
Легко нам не чего не видеть,
И взор по сторонам водить,
Чем посмотреть здесь светлым взглядом,
И бой принять за истину свою.
Людям не надо не чего по ныне,
Лишь б только пузо набивать харчами,
И в роскошь с головой уйти.
Им пофиг, что творится у соседа,
Хоть убивать начнут везде,
Лишь б только здесь его не тронул,
А дальше всё гори огнём.
За что мучения столетия,
Людям прислали на века?
Подумай люд, возможно и допрёте,
За что беда приходит в дом,
И что не так, возможно что-то,
Дойдёт годами до тебя!
Дима М.22.01.2023.
За что беда
© Copyright: Дмитрий Макаев, 2023
Свидетельство о публикации №123012604861
Свидетельство о публикации №123012604861
Рецензии