Как часто белое пальто
Меня собою покрывает,
И я несу совсем не то,
Что изнутри обуревает.
Я потому пишу стихи,
Что в прозе сложно изъясняться,
Здесь грани только рифм тиски,
А в прозе нужно докопаться
До истины, где граней – рой,
К тому же тщательно прикрытых,
Где каждым взглядам - ракурс свой,
Медийностью перепрошитых.
М.П.
Что истина?
© Copyright: Мария Полупанова, 2023
Свидетельство о публикации №123012603479
Свидетельство о публикации №123012603479
Рецензии