Меня, не называли милым,
Я этим ранен, глубоко,
Как будто, прожил день унылый,
Каким-то, серым мотыльком?
Перебираю вёсны, лета,
Любимых лица, их слова,
«Мой милый»,- разве было это?
Не помню, кругом голова….
Не нахожу, нет, не бывало,
Не говорила ни одна,
И словно, пелена упала,
Вот только, разве что, жена?
Ах да, жена, но нет, пустое,
Здесь, интонация не та,
Сплошной сарказм, ни что иное,
А где же, чувства чистота?
Где, непосредственности трепет,
Где, глаз зелёных, тёплый свет?
«Мой милый»,- этот сладкий лепет,
И, нежный поцелуй, в ответ….
Опять вздыхаю, всё ж, обидно,
Ведь не урод, и не тиран,
Ах, как же милым быть, завидно,
Коль, от души, а не игра!
Меня, не называли милым
© Copyright: Андрей Владимирович По, 2023
Свидетельство о публикации №123012508507
Свидетельство о публикации №123012508507
Рецензии
