Взявшись за соломинку строки,
Тонет смысл жизни в лужах мутных.
Сколько их — стихов сиюминутных,
Выдуманных просто от тоски?
Шумно разбрелись по кабакам
Мастера вечернего безделья -
Пить свои отравленные зелья.
Мать-земля привыкла к дуракам.
Снежный наст становится рыхлей,
Мысли превращаются в капели,
Оттепель макает их в купели
Мутных луж и блики фонарей.
Голоса хмельные так близки!
На Руси все связано и свято:
Мысли, сны, рассветы и закаты,
А особо святы - дураки.
25.01.2023 г.
Пьяная Оттепель
© Copyright: Амалия Канс, 2023
Свидетельство о публикации №123012508294
Свидетельство о публикации №123012508294
Рецензии