Про его золочёную клетку...

Странно... до того, как это произойдёт, он... знает победный финал. Он домысливает тебя - без тебя, понимаешь, сюжет твой давно украл. Украл твою акварель, твои яркие тона, теперь и сама ты ему не нужна. Теперь, куда бы ни шла, чего б не творила... это уже не твоя сила, не твой разбег, не твой прыжок, не твои эмоции, не твоё вдохновение. Теперь он лепит тебя с вожделением иль прагматично - на своё усмотрение. Он придумывает твой город, твоё утро и твой зелёный чай и говорит тебе шепотом: того-этого не делай, за чужие поступки не отвечай. Не плети сети, в них дыры насквозь видны, не выдумывай фантазию ночи, сегодня не дам тебе луны. Странно, но ты безоговорочно принимаешь его условия, их смысл и его заботу - такой у него сильный посыл, такой мозговой штурм, такая внутренняя работа, над тобой! Обернись, открой глаза, не торопись, постой! Не иди на поводу, но ты вслепую, под его дуду! Куда ж подевались твои: не хочу, не буду, не совершу, не приду! Вот так, моя девочка, и ты, как и все, попала в его золочёную клетку, и ты откусила кусочек его ядовитой конфетки.