Первая полынь

Легенды врут, а мифы в трезвую не пишут.
Во что же верить? Ведь надежда вымрет с нами.
Не уж то мир? Иль вновь нелёгкое затишье.
С какой консервы поперхнемся, знаем сами.

Вода не враг, но страшно мстительная девка.
Напиться даст, но, позже, сдохнешь у костра.
И жизнь хватает лишь на малую распевку.
Ну может быть подарит нам куплета два.

А старый дед ворчит в углу не унимаясь.
Рука сгнивает, но, как радио, бормочет.
"Я видел мир и перед Господом покаюсь,
Что не сдержал врагов, пока все было можно.

Как старый хрен, я верю в женщин и жаркое.
Но в предсказанья верят даже трус и пень.
Когда вокруг повымирает всё живое,
Слыхал, что первой сквозь года взойдёт полынь".

Дедок кряхтел, а мы делились черствым хлебом.
В сыром ангаре из звенящего металла.
Не веря в то, что этот мир стал нашим склепом,
Похоронивший нас за то, чего не стало.

И дед ворчал, а мы надеялись, как дети,
Что боль уйдёт и сам собой уйдёт токсин.
И через щель глядя на чёрный лес и пепел,
В душе кричим:" Ну где же чёртова полынь?"