Память
И – на цыпочки, чтобы достать и обнять…
И отец за спиной, как всегда очень строгий,
Как всегда позволяет лишь руку пожать.
Я приехал домой на чуть-чуть, на немножко,
Но об этом сейчас не могу им сказать.
Этих милых людей, одуванчиков божьих,
Ненароком с порога нельзя обижать.
Стол, вода на столе в старомодном графине,
Белоснежных дорожек – красивая гладь.
« Ну, чего замолчали, чего приуныли?
Расскажите про жизнь!»
« Что тебе
рассказать?
Всё нормально, сынок. Я недавно упала
И разбилась так сильно, ходила к врачу…
И отец приболел, а когда я узнала,
То малину, то травку – как знаю, лечу.
Приходил Валентин, посидел у порога,
Расспросил, рассказал, передал всем привет.
В зиму всё запасли, как всегда очень много.
Нам помог это всё сделать Лёня, сосед.
Лёня бегает в лес. По местам ходит вашим,
Говорит, грибов много, но много плохих.
А недавно совсем был Казаринов Саша.
В честь него в клубе дети читали стихи.
Вот и весь разговор. Ну, а яблоню нашу
Обтрусили мальчишки… Вот дать бы ремня!»
А отец встрепенулся, услышав про Сашу,
И добавил, как будто сердясь на меня:
« Он большой человек, переехал в столицу,
Авиацией крутит, а может, страной.
Лучше б ты не стихам у него поучился,
А учился бы хватке его деловой».
День прошёл. Мне пора. Мама, слёзы глотая,
В спину крестит меня, чтоб не видел отец.
А отец, вдруг, сказал: « Не сердись, я ведь знаю,
Что стихи сочинять надо тоже уметь».
Свидетельство о публикации №123012506437