Всё слишком плохо, чтоб о всём писать
Оно и раньше солнцем не сверкало,
Скучает старая, потертая тетрадь,
И даже кровь, по венам, как-то вяло,
Перетекает, двигаясь с ленцой,
И стынут беспрерывно ночью руки,
Нет мыслей в голове моей пустой,
А день – ну, просто праздник серой скуки…
Или не скуки, праздной суеты,
В которой нет ни смысла, ни событий,
И вянут не политые цветы,
И нет даже остатков прошлой прыти…
Скрипит диван, рассохся старый стул,
Хрустят суставы, как сухарик хлебный,
А к вечеру… весь спектр температур,
По «ящику» - ток-шоу и молебны…
Какая ж тут «звезда»… в букете туч,
В котором молнией сверкает боль потери!
Жизнь запечатана, везде сплошной сургуч,
На кухне – в телевизоре – в постели…
Ну очень редко черканешь строку,
Да и забросишь… мысли разбегутся,
И нарезаешь вечер по куску,
И хочется заснуть… и не проснуться!
Свидетельство о публикации №123012506075
Татьяна Бабушкина 04.04.2023 17:30 Заявить о нарушении
Тут есть проблема я скрывать не стану.
Стихотворения из мыслей – эталон,
но не мои…
Зализываю рану,
потери горькой, жуткой… боль стеной!
И в каждой строчке – чувства,
не сюжеты…
Касаясь в клавиш сморщенной рукой,
все чаще для других
пишу ответы…
Большое спасибо за комментарий и добрые слова, Татьяна!
Анатолий Немыкин 04.04.2023 17:36 Заявить о нарушении