хрустальные

две тысячи третий -
как будто даже не прошлое,
совсем ничего не изменилось,
все те же заботы.
обхватить еще лет семь,
с годами время растянуто,
многое не имеет смысла,
что - то до сих пор как коромысло -
нет чёрного или белого цвета,
сидит на плечах крепко,
лишь стрелка дрожит флуктационно,
ничего не взвешивает,
ничего не рассказывает,
не о чём оно.
встречи, расставания, глупости,
схемы, жгуты, спецификации.
Бакирово - в году шестом,
в седьмом - Питер,
в восьмом - Геленджик,
в десятом - Сочи.
нет, был же сдвиг?
кое-что достигнуто,
лишь мечты - в пух и прах.
душа заморожена, откуда страх.
я - в хрустальном гробу,
я сплю, не встану,
моя пещера чудесна,
в ней столетние сталактиты и сталагмиты,
тут камни ночью блестят перламутром,
а весенним утром
спелеологи уходят в сифон.
тут не ловит карта - телефон.
цепи стальные держат цепко,
чтобы не упала ненароком.
рок? каким боком?