Ржавеет свет среди янтарных клумб,
скамеек гретых треск встречает без улыбки,
и настороженный, писклявый скрип калитки,
зарезал у проезда к нам уют.
Ладонь твоя тепла как никогда:
стекает нитью венка молодая.
Пластинка льда, от солнышка растаяв,
под утро исчезает без следа.
В лучах осенних пляшут дивно дни,
мотором детским кружат карусели:
как быстро наши тени поседели
и спали петли, превратившись в пыль.
Свирепым вихрем вышел на балкон,
развесив бережно графитовые ткани,
с поникшим видом, будто недодали,
встречаю жизни позабытый коридор.
Историк прячет свиток, ждёт чернил,
листает календарь, а дух пьянящий
проспится вдоволь и сыграет в ящик,
повесившись у преданных перил.
Осенний вальс настойчиво кружил,
записки лета тщательно сметая —
ты бросилась ко мне, не видя края:
я был единственным родным среди чужих.
Родной
© Copyright: Арслан Яшагин, 2023
Свидетельство о публикации №123012500149
Свидетельство о публикации №123012500149
Рецензии