Психушка

  Война подходит, на колени
становятся и стар и млад,
наш бог опять – товарищ Ленин,
а аргумент наш – автомат.

Но бабочки вокруг порхают,
трава колышется, а лес
мне сумрак снова обещает,
как проявление чудес.

Я – сумасшедший, а в психушке
вопрос один – Который час? –
До всеглобальной заварушки
уж отдан миг назад приказ.

И я один переживаю,
сосед мой чмокает, компот
он с наслаждением выпивает,
и белый хлеб с собой берёт.

В палату тащит, как обычно,
профессор, жизнелюб, эстет.
Арестовал его бы лично,
но на арест бумаги нет.

Столы пустеют, кончен ужин.
И санитар спешит закрыть
дверь пищеблока, что – снаружи,
но не успеет, может быть.

Трепещет бабочка, решётка,
а за решёткою – окно.
Из Оклахомы целят чётко,
а мы им – в Вашингтон давно.

Ложимся спать, войны всё нету,
кончай, дружок, переживать.
Толпою собрались к обеду,
(не надо психов убивать)

А лес шумит, шумит ветвями,
когда-нибудь уже потом
родятся новые земляне
и будут строить новый дом.

И бабочки вокруг них будут
кружиться с радужной каймой,
те люди про войну забудут,
они пришли к себе домой.


24.01.2023 г.
С-Петербург