Минуло восемьдесят пять,
Как гений наш рождён, Высоцкий.
На сцене суждено стоять,
И сочинять по виртуозски.
Он жил игрой и словом жил,
Вдыхал в народ он веру в правду.
За жизнь немало совершил –
За то мы благодарны барду.
Ведь смыслом полны столь стихи,
И столь близки они народу:
Он правдоруб был от сохи
И вольнодумец был от рода.
А как играл в спектаклях он,
Какие роли в кинофильмах –
Таких – один на миллион –
Всё Вова делал ювелирно.
И так ушёл в рассвете лет –
Грусть взорвалась Олимпиадой.
И с той поры уж равных нет,
А может, впрочем, и не надо?!
25.01.2023
На день рождения Высоцкого
© Copyright: Евгений Чернышев, 2023
Свидетельство о публикации №123012501129
Свидетельство о публикации №123012501129
Рецензии