О своём

Бывает так, что чужое стихотворение напоминает нам о своём, недавно пережитом. Так случилось и в этот раз. Стихи были написаны девушкой, но от мужского лица. Прочтя их, у меня вышли вот такие строки:


***
Он её не любил, а она даже больше, чем очень.
Он её не любил, но её не хватает любви...
Он её не любил, а сейчас?
Изменился ли почерк?
И не он ли сказал нелюбовью своей ей лети?

А любил ли ты сам?
Хоть когда-то? Умел ли? Умеешь?
Можешь чувствовать боль, а любить?
Ты умеешь любить?
Стал мужчиною ты? И за чувства, коль есть ты в ответе?
Или станешь ты маму за тебя всё сказать ей просить?

....

Эта боль хороша,
Это шаг к осознанью, взросленью.
Эта боль научает и душу быть может взрастит.

... Ты попробуй сказать ей
- Другое, что есть, вместо злого и слов "отпускаю".

Может статься, что помнит.
Может статься, что даже простит.


© Юлия-Сияна,
23 янв. 23 г.


Стихотворение к которому  они были написаны:

мама, я её ни капельки не любил, в ней нет ничего такого,
ну, подумаешь, растопила сердце моё-ледяной нарост,
мне плевать, кто её провожает теперь до дома.
в ней нет ничего такого, кроме вселенной звёзд.

мама, я считал, что терять людей — естественный ход вещей,
даже любимые заменяемы тем, кто лучше,
мама, эта смешная девочка мне не нужна вообще,

но я не могу на других смотреть,
(мне противно их даже слушать).

мама, я вырос и теперь не думаю о дипломе,
юность прячется по подъездам, под гитару сипя.
я бежал от любви, собственных страхов и военкома.

не получилось сбежать
лишь от самого себя.

мама, у меня сотни поводов не засыпать по ночам,
столько причин прятать взгляды под капюшон,
столько сказанных слов, за которые мне теперь отвечать.

стало таким привычным
врать, что все хорошо.

мама, с каждым глупым праздником в городе ажиотаж,
на улицы выползают роботы из бетонных коробок.
я хочу вернуться в то лето, где мы с ней пели под аффинаж.

я бессонный, такой же,
как все,
бесполезный робот.

мама, такое чувство, будто я никогда не существовал,
без её касаний я страдаю тактильным голодом.
эти красивые голые женщины греют мою кровать,
но в их жарких объятиях мне почему-то холодно.

мама, я её не любил, она мне нравилась самую малость,
она странная - что-то пишет в блокнот, бредит морем и весной.

я её не любил, но мне хотелось, чтобы она смеялась
лишь над моими шутками, и чтоб была она
лишь со мной.

мама, дай мне надежду, что это закончится через год.
я мчусь по замёрзшей трассе, срывая шасси.

мам, а ведь она и правда никогда больше не придёт.

я потерял её.
мама, спаси,
с п а с и.

мама, скажи, что это всего лишь сон, мираж, игра,
мне не хватает её ледяных и бледных рук.
мама, она постоянно меня смешила и берегла,
как не могла ни одна из новых моих подруг.

мама, я хочу себе сердце вырвать с корнями,
я потерял ориентиры, разум мой затуманил смог,
пусть мне напишут в справке, что я психически невменяем.

мама, я её ни капельки не любил.
но ничего без неё не мог.

© Аня Захарова