Себя поэтом в детстве не считала
Стихи ложились сами на бумагу, просто.
В лицо поэтов по портретам знала,
Ещё когда была я метр с кепкой ростом.
Года летели, жизнь меняла бремя.
Менялись интересы, судьбы, лица.
Мои реакции обтачивало время,
Что уносило годы вдаль, на крыльях птицы.
Обтачивало время мои мысли,
Умение слагать росло с годами.
И может дочь моя - художник, махнув кистью,
Портрет напишет и подарит своей маме.
Когда уйду я, мой портрет в библиотеке,
Пусть разместят. Отдайте не жалея.
Поэзией души, пусть в человеке,
Стихи мои живут. Живут, не тлея.
Раздайте мои книги добрым людям.
Библиотекам, храмам и приютам.
В тот час когда меня уже не будет.
Когда я млечной пташкой ввысь взлечу под утро...
Совсем давно, когда была в прыжке я метр.
Когда слагала строчки неумело.
Подумать не могла, что стану мэтром
Поэзии души... Мечтать о том не смея.
Увы, себя поэтом не считала.
Ложились строчки на бумагу просто.
И только с возрастом, когда я старше стала,
Пришло понятие, что дар не знает роста.
Людмила Морозова. 01.2023г.
Свидетельство о публикации №123012408639