В безупречной вселенной всегда есть изъян...

За окном расплескалась январская сырость,
Да и в мыслях царит серебристый туман.
Все чего он боялся - конечно случилось...
В безупречной вселенной всегда есть изъян.

И теперь его небо раскрашено эхом
Не ко времени сказанных, искренних  фраз.
Зеркала занавешены, пройдена веха,
Но теплится огонь, что ещё не погас.

И под вечер надежда, усевшись к камину,
Кочергой постучит по горящим углям.
В свете искр молчат они, словно едины...
Только ночью он снова останется сам.

И когда, засыпая в отсутствии веры
В человеческий мир, он сгорает дотла -
С потолка опускаются тенью химеры,
Чтобы выпить из тела остатки  тепла.

Он болеет за всё , что случается с нами,
Словно верный целитель истерзанных ран,
Проведёт параллели меж явью и снами...
Он ещё не поэт, но и не графоман.

Он любитель, рифмующий строки несмело.
И пройдя через сотни бессонных ночей,
Словно критик, бичует себя неумело,
За бессмертный огонь что остался ничей...

Ведь смирившись судьбе, он конечно остынет,
Не найдя у вселенной тот самый изъян.
И частицами снега в безводной пустыне,
Постепенно осядет на землю туман...