Не удерживал он в своей жизни коней,
Колеёю несущихся к яру!
Он так рано ушёл, но осталвил друзей,
Свою правду и хрип под гитару.
Голос сорван от боли и крика в ночи,
И все струны гитары порвались.
Сердце жжет от тоски и кричи, не кричи,
Волком в спину оскалилась зависть.
Только тройка его удалых лошадей,
Гривы чёрные, скачет и скачет!
Не сбавляет свой бег и сейчас, хоть убей!
Правда жизни - не может иначе.
Его голос натружен, хрипит на ветру,
Будто горло удавкой сдавили!
А его: быть-не быть, а иначе умру,
В песнях, правде и нас научили.
Если мне суждено свою песню допеть,
Значит, - буду, слова так и льются!
А настигнет меня неминучая смерть,
На бумаге - стихи остаются.
В день рождения Высоцкого В. С
© Copyright: Надежда Страдымова, 2023
Свидетельство о публикации №123012407879
Свидетельство о публикации №123012407879
Рецензии