Фигляр

В своем футляре безименном
Кого-то греет бирка «Наш».
От тренья, поимев на нем потертости,
Все свалит на футляра возраст.
Ему уже не нужен бровный карандаш.
И путь монетами измерен.

В футляре пусто.
Больше ни гроша, ни пени.
И скажет: «Все, настало время».

И, побоявшись потерять блаженство
Величия и торжества над всеми,
Футляр отправят в плаванье, сказав:
Плыви, Футляр. В тебе уже нет денег.

А он омоется от вешних вод
И, зацепившись ненароком
За неизвестный островок, раскроется.

И красный бархат изнутри,
И позабытый заводской орнамент,
Стесненный оболочкой струнный инструмент внутри,
Которого никто не вынимал, возьмет, и заиграет.

Футляр, футляр. Он нужен всем.
Желательно из натуральной кожи.
Такой особенно приятно в руки брать.
А инструмент опасен. Это - труд.
Его увидеть и понять.
Подсев на ноты,  заиграть.
Его за струны трогать и добиться.
Единым целым с инструментом стать.
Осознанно от мира отрешиться.

Футляр размок. И скурвился.
Над всем есть божья власть.
Смычок заёрзался от канифоли,
В бесчинстве из сруны черпая страсть.
Струна вольна звучать не чувствуя неволи.

Футляр хороший был.
И я готов перед футляром извиниться.
Вот как-то так. Пора поспать.
Прошу пардон. Пожалуйста, подвинься!