Ко мне сошёл ты вечером с мольберта

Ко мне сошёл ты вечером с мольберта.
В твоих руках застыл цветок хрустально.
Ты вечер провести хотел необычайно,
И намекнул двусмысленно про это...

Накрыла стол, цветок поставив в вазу,
Я гостю предложила угощение.
И каково же было удивление...
Гость к мясу не притронулся ни разу!

Он вёл рассказ про жаркие про страны.
Тянул вино неспешно, улыбался.
Смотрел в глаза и будто наслаждался,
На утро растворясь в картине рано...

С тех пор картину эту со стены я не снимаю.
Смахну, бывает, пыль, подставив стул.
И кажется порой, что ты мне подмигнул.
Или не кажется... Сама уже не знаю.

Бывает, сяду у окна и затоскую.
И снова сложится твой образ воедино.
Но ты по-прежнему любимая картина...
Я образ твой в сознании рисую.

Я дорисую всё, что с нами было.
Что не было я дорисую тоже.
Ведь никого роднее быть не может.
Лишь ты единственный на свете, мой мужчина.

Дарил цветы и нежно улыбался.
Смотрел в глаза, так искренне, как в небо.
Ты был един со мной, с другими не был.
Ты растворялся весь, а не казался.

Тепло дарил, едва руки касался.
Ты мысли мои чувствовал безмолвно.
По магазинам следовал покорно,
А утром вновь в картине растворялся...













Людмила Морозова.        01.2023г