Белый кречет

Как хочется верить, что есть в нашей жизни хоть что-то:
что свято, предвечно; что здесь, на земле, год от года
пленяет беспечно людей мёртвой хваткой койота,
даруя нам Вечность и только одну несвободу:
ни словом, ни делом себе не солгать ни на йоту…
Взлетает навстречу бесцветным глазам пешехода
в час сумрачной течи, когда никакая охота
не держит предтечей дождаться ролей, эпизода;
но кадр засвечен на месте разбега для взлёта…
Судьбе не переча: посредством путей пищевода, —
глотаем, что лечит, чем гадит заклятая мода;
решаясь на Вечность — взойти на крыло самолёта…
 
Летит белый кречет, живущий лишь время полёта…
Сусальные свечи заката густой позолотой
под градом картечи горят маяком до восхода,
лаская за плечи, ведомые автопилотом:
любовью одной, толкающей ради кого-то
в полёт за мечтой — на поиск второго пилота…
 
Протяжной тоской летит над промозглой мокротой:
над сирой Москвой, утратившей блеск позолоты…
Сквозь воздух гнилой: шрапнели куски и блевоты, —
вбирая душой, миряне плетутся с работы…
На казнь, как домой, теснятся слагать анекдоты;
на площадь толпой, где тотчас казнят Идиота:
за то, что другой, он предан расправе народа…
Как вдруг позывной рванёт из гортани до рвоты,
и кречет грудной подаст звук второму пилоту!
Из крыльев сквозь боль он вырвет кайло антидота:
иглой костяной, калёной от крови и пота,
покончит со мной за миг до судьбы эшафота…
 
Со мной — молодой, парившей босой одиноко…
 
23.01.2023

Непременно заслушайте моим голосом в Telegram:
https://t.me/maryshubina