Участь

На конечной остановке,
Ждал известный всем тупик,
Собирая в купе шмотки,
На мгновение приник.

Невезун большой в любви я,
От людей зачем скрывать,
Это участь всех глупцов,
Богом данное не брать.

Подчинись я воле рока,
Мог давно преуспевать,
И за ручку с дамой сердца,
По брусчатке прошагать.

Полюбив ее случайно,
Когда стал о ней мечтать,
Был в стихах еще профаном -
О чем могу лишь сожалеть.

Мне тогда сказать мог профи
Что все это ерунда?
Пишешь брат ты все не в рифму,
Совет мой, классиков читать.

Все что кровью мной написано,
За раз и не издать,
Все же кое что найдется,
Что в тираж пора пускать.

От жуира стихов дождаться,
Кто б мог ожидать,
Странно! О вечной теме,
Что там находит он сказать.

Он ведь ни в чем не заправило,
И не такой простак,
В толпу вдруг бросит слово,
Приводит в восторг - зевак.

Хоть мало денег за душой,
Он в свое завтра веру не теряет,
Зная, что в суетном мире быть,
     ему звездой,
Он, досуг свой - стихами насыщает.

По кафешкам давно он не ходок,
Выпивохи по нему начали скучать,
В тайне от жены он пьет чуток,
Прося всевышнего, чтоб люди жили в мире.

Навеселе писать ему равных нет,
Упиваясь тем. Что в доме полно деток,
Порой, все ходит ходуном,
Хозяину вдохновения прибавляя.

За обеденным столом ему б присутствие кунака,
Который к нему забыл дорогу,
Он ему отпустил бы тумака,
За то что редко выезжать стал в горы.