Стоят на рейде корабли,
Стоят на поле самолёты.
А мы в пучину загребли,
Свои порушивши оплоты.
Мы будто кинули своё,
Родною бывшее сторонкой.
Под нами бездна, и её
Вращает гиблою воронкой.
А лучше было б миновать,
Послав привет фата-моргане,
Чтоб не случилось воевать
За то, что сами проморгали.
Заклятье позднее твердя
«Победа близкая за нами»,
Без воли грозного вождя
Народ за низкими стенами.
Пусть не погибель видит он,
Но каждый риф душе на горе,
Чтоб отдавать на волю волн
Себя самих, как щепки в море.
Куда нас движет горизонт,
В какое верим Вознесенье?
И где оближет Робинзон
Унылый берег во спасенье?
Он погрузит себя во тьму,
Чудак, без крейсеров и танков,
Чтоб верный Пятница ему
Носил бананы и трепангов.
И будут сниться корабли
Ему, штандартами отреяв.
И таять в призрачной дали
Тела, висящие на реях.
2022
Фата-моргана
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123012403862
Свидетельство о публикации №123012403862
Рецензии