Ода Старости

Я старею. Да. Вот так наука. Философия старости - сложная штука. Старость тихо вползает бесшумно, без стука. Её тихая сапа - такая докука.
Мне Платон с Аристотелем вряд ли помогут. Старость каждому стелет его лишь дорогу. А Платон уж насколько велик не бывал - старость даже в Идее не признавал.
И Спиноза здесь будет едва ли полезен. Ведь прожить сорок пять лишь всего был любезен. И Субстанцией взят был в железные клещи. Хоть провидел весьма гениальные вещи.
Ну а Гоббс хоть девяносто один протянул - но про старость хотя бы перо промокнул?! Был в вопросе таком он ужасно беспечен. Левиафан же его не стареет. Он вечен.
Нет. И Кант ничего не откроет тебе. Старость - это мутант. Ноумен. Вещь - в - себе.
Да и Гегеля я отодвинул в удушье. Протянул шестьдесят. Гёте прав - малодушье! Наш Георг семь десятков не прожил то даже. Ну так что же о старости он мне расскажет?!
Вот и Ленин сумел лишь в сем вопросе найти, что порочно быть старше пятидесяти пяти. Правда сам на год раньше пред Богом предстал. И порока сего, к счастью, вождь  избежал.
Ворох книг и трактатов, концептов, теорий.
Всё напрасно, ребята. Впереди - крематорий.
Старость - солипсизм. Старость - солитюд.
Ты лежишь один. А часы идут.
Ты лежишь один. Шествие минут - словно жутких крыс, что тебя пожрут. Старость как скафизм. Казней Абсолют. Но... Не сегодня. Нет. Пусть каты подождут.
Да. Старею. Плед. Рыжий кот. Уют. И... Мне нестрашно. Нет. И пусть часы идут. В прекрасной из карет к Ананке мчусь на суд. И Гераклит меня там с Парменидом ждут.
На столе стоит недопитый бокал. А на дне его - Небытия оскал. Я - садомазохист. Я муки той искал.
Ах, полно, господа. Простите. Я устал.
Когда - нибудь, друг мой, напишут натюрморт. Мёртвая рука - моя. И недоеден торт. И на столе стоят созвездия реторт. Алхимиком был я. Как весело - о, черт!
И старости такой всегда желал, алкал. Но впрочем.... Где покой? Простите я устал.
И не читайте всё, что я здесь написал. Каков финал? Да просто. Буду ветром я бродящим среди скал.