Жаль. Поэзии так мало...

Жаль.
Поэзии так мало –
пустота  безликих слов.               
Что ж, видать, она устала:
не скрипит её весло.
Шлёпать шлёпает, а толку…
брызги мутные вокруг.
Ищет брод слепая тёлка,
а найти его – не вдруг.
От обычности простого
до величия крыла
нет ни твердости основы               
новых форм, ни в них тепла.               
Сочиняем, пишем рьяно –               
ил со дна – а где полёт?               
Не Пегас – бычок упрямый               
бьёт копытами об лёд.               
Да.
Поэзии не стало.               
Стёрся царствующий слог.               
Всё куда-то разметало,            
закружило, унесло.               
Неосознанно, убого               
к ней примкнувшим, не понять:               
не живет талант без Бога               
и ни года, и ни дня,               
что тем самым крест мы ставим         
ей на книжный переплёт,               
а в итоге жизнь пустая
нам же в душу наплюёт.