Январский попримят...
Уже не игры!
Его здесь пуля сбила с ног,
Настигнув.
Завыл, пожалуй, не стерпев,
От боли дикой.
И капли крови на тропе
Брусникой.
Когда уже не сможет встать,
Дрожа всей шкурой,
То пуля прилетит опять.
Ведь дура!
Не понимая, не приму
Такой обычай.
Стать не желаю никому
Добычей.
Свидетельство о публикации №123012402506