Письмо Высоцкому В. С

Опять пишу тебе, Володя,
Прости, мой тёзка, что на «ты»,
С тобой мы не чужие вроде:
Под двести грамм до хрипоты

Про жизнь ухабистую пели…
Ты помнишь? Было… из-под пуль
Тащили друга…, как горели
Мы в самолёте…   Тот июль

Стал всех безжалостней и горче…
Прости ещё раз, что не смог
Тебя спасти, быть ближе, зорче…
Но!....Песне не выходит срок!
То не финал был, а пролог!

Уход Артиста- нет, не кода,
А между действий лишь антракт!
Ты, как и прежде, средь народа,
Твой «пролонгирован контракт»:

Друг проверяется горами…
Влюблённым стелются поля…
Толкаем Землю сапогами
С комбатом нынче от себя,

И снова падаем на доты,
И глупый ищет нас свинец…
Твой глас вновь вопрошает: «Кто ты?
Мужик?... слюнтяй? … или подлец?!»

Брехни, Володя, больше стало,
Воруют, Бога не боясь,
А верных, буйных нынче мало,
Кто любит Русь, не суетясь…

Всё также слухи верховодят,
Со сплетней в терцию поют,
На правду же, что рядом бродит,
Как ты писал, опять плюют…

Шваль артистуток, клоунасты,
Почуяв гарь тревожных дней,
В загранку навострили ласты,
Скуля: «Россия всех скверней!»

Как Бард, Поэт, Артист, народу
Оставшись верным до конца,
Ты не хулил Отчизну сроду,
Не опускался до глупца!

Мы, дни нанизывая с грустью
На остриё твоих стихов,
Плывём на вёслах, каясь, к устью,
Латая дыры  парусов…

Тебе исполнилось бы нынче
Без мала восемьдесят пять…
Есть прагматичней, прытче, гибче,
Но ты один из тех, кто гнать

Мог по нетореной дороге,
По краю и по острию,
В ролях,  поступках, песнях, в слоге,
Свою оставив колею!

Рюмашкой мысль облагородя
В конце январской суеты,
Опять пишу тебе, Володя,
Сказать: «Спасибо, что был ты!

Пардон!.... Ошибся!..., что Ты ЕСТЬ
В раздумьях наших, в песнях, в слове,
На взлёте чувств и на изломе…
Живёшь и не роняешь честь!
Поклон, Семёныч, что ты Есть!»

Ну, вроде, всё... пока, Володя,
Прости, мой тёзка, что на «ты»…