Сон под утро 1-го декабря 2022-го

 Всё началось с утра…
Мы на дорогу не присели. Наш путь лежал через тоннели. Сначала было невдомек, куда ведёт дорога поперёк, но путь пошёл к своей коварной цели.
Сверлила голову дыра.
Но всё, что нужно было - ложка, да верстак, да пара инструментов с краской…я всё это готовил без опаски и водку прихватил, как старое лекарство, но почему то прошлое под рёбрышком саднило. Тут дождь лепил с утра своё хитросплетенье, дырявый, как друшлак в туманном невиденьи.
Ему всё было - до ведра.
Наташке я сказал, чтоб собиралась: брала б подушки, одеяла б… дорога неизвестностью лежала б, то мягкою, то трезвой притворялась.
Она с кроватью не рассталась…б
Тогда пошёл один, гонимый сложным ветром, как в папином письме с непосланным конвертом о любви из питерских глубин…
Там был я не один.
Я вышел на Broadway,что есть в Long Island City, купить поесть и чтоб одеться pretty. Там рюмку мне налил « азохен вэй». Я понял, разом всё не унести и на песке присел у океана, то было утром у тумана… две женщины прошли из ресторана
Им было тяжело свою красу нести.
В песок пролилась водка. Смеялись мне вослед, когда то молодые, по - горлышко бухие , оставив мокрый след вертлявою селёдкой.
Я вынес инструмент на берега Невы.
Прохожие меня посторонились и осторожностью косились… прохожие - Богатыри, Невы!
Зашёл я в прошлый дом, чтобы забрать остаток: ключи грядущих неполаток и песню о любви и … только не дошёл я до Невы, как след моих вещей исчез… УВЫ !
Мой долгий сбор, сказался краток: всё, что копил всю жизнь, как хлам - исчезло без следа…
Там, под гранитною Невою, гуляла банда битой головою в послевоенные года.
 Я обернулся к дому, что за мной, своею серою похмельною страной…
Какие были люди - искрошились… кровавые, как клопики таились, готовые на
« свой смертельный бой».
Проснулся.
День кверху дном. Правдивая вода дождливостью правда, как жизнь, что сон, как ветер за окном.Но сердце бьётся вдвое, как будто после боя и…
ПОЗАДИ ль БЕДА?!