История о печальном Поэте
Улыбку свою потерял он давно.
Пальто его пахло дымком сигарет.
Поэту было на всё все равно.
И жили вокруг него люди весёлые,
Писали строки живые они;
Делились своими счастья полётами,
И доверять друг другу могли.
Их звонкий смех обволакивал воздух,
И радость на лицах горела всегда.
У них всё легко было; всё было просто,
Не умолкали их голоса.
А грустный Поэт не умел веселиться,
И не умел он быть радостным дню;
Он не умел позитивом делиться,
Уже он не мог доверять никому.
Поэтому люди его сторонились,
Косые взгляды кидали ему.
Чувства Поэта на полке пылились -
Такой он не нужен был никому.
Плевать было людям на беды Поэта,
На грусть, и на слёз горячих поток.
Решил тогда он закрыться от света,
И погрузиться в печаль своих строк.
Но вот порой в город дожди приходили,
Пугали собою весёлый народ.
И пока капли ещё моросили,
Поэт выходил погулять вдоль дорог.
И дождь его слушал, стекая по векам,
Ласкал его щёки, смывая слезу.
- Жаль одинокого мне человека... -
Тихо нашёптывал ливень ему.
И так каждый раз: когда небо темнело
И приплывали тучи к нему,
В сердце Поэта немного теплело,
И он в объятья бросался к дождю.
А теперь посмотрите в окно, человечки:
Дождь за окном, и солнца уж нет,
Значит где - то сейчас в укромном местечке
Сидит одинокий, печальный Поэт.
23.01.2023.
20:54.
V.V.-S.
Свидетельство о публикации №123012307845
В дождливый очень день Елизавета!
Леонид Акопов 30.03.2023 19:01 Заявить о нарушении
Елизавета Башашина 30.03.2023 21:18 Заявить о нарушении