Умирают поэты

Умирают поэты,
поэтому надо жить -
из бумажных стаканов
задумчиво пить рассвет
и не только.
Хоть сейчас и не в моде пить,
но порой помогает
найти ответ.
Умирают поэты -
как рыбы бросаются
из воды,
как душа
рвется вон
из бетонных стен.
Если ставишь
точку
и не чувствуешь
ни беды,
ни печали,
ни напряжения вен,
надо выспаться -
отложить телефоны,
выключить звуки,
отменить доставки,
сломать этот ритм,
полный страха
и скуки,
где не нужна луна
и скоротечны ставки,
где улыбка -
рисунок,
а поцелуй -
мультфильм,
и очень хочется,
чтобы тебя…
любили.
Ведь даже
для большого поэта
умереть -
это
вынужденная мера.
Стереть все точки,
обрести веру
и сидеть бок о бок
на самом краю
океана,
и лелеять свою
зазнобу,
снова падать
в свою нирвану.
Так себе в этом веке
представляют
нас, поэтов.
Так себе,
признаюсь,
представления,
и поэтому
из чувства
несоответствия
навсегда
исчезаю
из зала суда
без суда
и следствия.