Он пишет письма самому себе,
Сам для себя играет на фо-но.
Уже вопросов вроде нет к судьбе,
Но остаётся маленькое "но".
Как недосказанность, мешающая спать,
Когда роится мыслей громадьё,
И в монологе чтобы замолчать
Уже решился вроде на враньё -
Зачёркивать на прожитых листах
Предательства корявые слова,
Почти не слышные в чужих умах,
Где оправданий вьются кружева.
Но что тебе до них? Давно уж ночь
Своим крылом накрыла старый дом,
И тени на стене уже точьвточь
Как призраки, снующие кругом.
С которыми уютно рассуждать
О тленности земного бытия.
Молчание их много может дать
Для понимания, но - не себя...
Уже вопросов вроде нет к судьбе.
Давно умолк вечерний грай ворон
Но остаётся рассказать себе
Зачем подушка горяча со всех сторон...
Бессонница
© Copyright: Энума Элиш, 2023
Свидетельство о публикации №123012307284
Свидетельство о публикации №123012307284
Рецензии