Помятое сердце...

Помятое сердце лежало на полке,
В гламурной шкатулке , с воткнутой иголкой,
То место прокола уже не болело,
Как может болеть омертвелое тело?

А рядом пылились цветные матрешки,
Солдатики, кубики, яркие брошки,
Местами изгрызено было мышАми,
Помятое сердце почти не дышало.

Его не тревожат  ни радость, ни горе,
Оно безразличьем заполнилось вскоре,
Помятое сердце не стонет, не плачет,
Его не печалит, что рядом судачат

О нем полинялые старые куклы,
Одетые в платья в горошек и буклях,
Снаружи помятое, рваное в клочья,
Внутри сохранило набухшую почку,

Которая может вот-вот распуститься,
Заставить от радости сердце забиться,
Пытается мишка с оторванной лапой
Его согревать — был джентльменом когда-то,

Он так же, как сердце, был кем-то обижен,
Холодным цинизмом разбит и унижен,
Возможно, когда-нибудь сердце очнется,
Наполнившись счастьем опять встрепенется,

Сейчас не тревожьте, ему сострадая,
В нем память о прошлом еще умирает...