Эти вычурные горошины

Эти маленькие горошины               
Бьются рунами о траву.       
Всё что в память внутри заброшено,
Тем и думаю, что живу.

Будто всё на земле взаправду, и
Будто можно ещё не раз,               
Только в счётчике млечном крах, нули,               
А в стакане краплёный квас.         

Будто вроде уже не хочется
Никого или ничего,
Лишь душонка змеёю корчится,
Накололась, и пищи ком               

Встал давно уже ледяным венком      
В тощем горлышке поперёк
И застрял очень крепко, немым тайком
На терзанья её обрёк.

Видно тесно и душно ей взаперти               
На холодном и тёмном дне,
Замерзает невестой на паперти,               
А сама изнутри в огне:

«Не успею, не сделаю, не смогу,
Да, и поздно уже совсем…»,
Ведь смешно стих дописывать на бегу,
Лучше скомкаю или съем

Тот негодный и мутный сырой листок
С непонятным набором букв.               
Ничего, никому доказать не смог,               
Так давай надевай хомут
 
И в дорогу нелёгкую по горам,
Крест бери и пешком вперёд,
Исполняй хронологию плёвых драм,
Собирайся, Голгофа ждёт.