С тоской в окно взираю на погоду,
Жена про мать писать велела оду
Иначе в звании своём - никчёмный зять
До конца дней придётся пребывать.
А Муза шепчет: - «Покуражься всласть,
Начни - О тёща! Чтоб тебе пропасть!»
Но я пишу, что тёще своей рад
Её визит мне лучше всех наград!
Ехидна Муза: - «Да, хвала богам!
Ввалилось счастья двести килограмм.»
Держусь к ехидству Музы безучастен,
Пишу, что облик тёщи так прекрасен.
Что мог бы, пригодится для картины,
А Муза ржёт:- «Ну да, Иерониму,
С неё бы Босх чудовищ и писал.»
Взбесившись Музу я, взашей, прогнал.
А как на днюхе оду преподнес
Вот тут я сразу в статусе подрос
То ж был для тёщи я никчёмный зять,
Брехлом великим удалось мне стать.
Ода тёще
© Copyright: Вера Прокопалова Графоманя, 2023
Свидетельство о публикации №123012208830
Свидетельство о публикации №123012208830
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.