Еще раз о смысле

С тех пор как то, что я живая,
дошло до маленького "я",
меня всё чаще задевают
смысл и причина бытия.

Снуют прохожие, из снега
шары катает ребятня....
и этот снег, и это небо-
всё это было до меня.
Зачем не вечен этот вечер,
смех детский в городском саду?
Зачем всё это канет в вечность,
и все уйдут, и я уйду?

А на земле с моим уходом
не изменится ничего,
и будет солнце с небосвода
сиять в заботе о живом,
и будут звёздные абрисы
зодиакальный круг плести.
Леса - шуметь, луга - цвести
А я... я скроюсь за кулисы.
 
Зачем? И душу мне насквозь
тоска пронзает оголтело.
Вдруг шёпот : "Просто ты здесь гость" —
как тень, как птица пролетела.
Я просто гость, я на пиру,
и я должна принять игру.
 
Как все пиры, мой пир не вечен.
Но ведь не думаешь о том,
как возвратишься в дом потом,
пока ещё в разгаре вечер.
Я брошусь в снега круговерть,
сама частица круговерти,
И, помня, что наступит смерть,
я буду жить помимо смерти,
своих порывов не тая,
себя в себе не забывая,
как будто я всегда  живая
 и смысла нет у бытия.